25-30 ans

Roman en cours de réécriture.

poupette

Extraits :

Je le dis bien fort. Mesdames, votre faculté d’être comblées est proportionnelle à votre nullité artistique, ce qui n’est pas grave du tout. Mais malheur à vous, écrivaines amoureuses qui vous sentez payées en retour : vous avez votre consolation. Peut-être que c’était en voie de changer, peut-être que c’était une question de décennies, que les louloutes de demain seraient plus balaises que celles des deux millénaires passés. En attendant, les louloutes de today devaient faire un choix. Tutoyer Henry Miller, apostropher Rimbaud, bluffer Yourcenar, survoler le sujet, ou bien embellir la vie de Bernard Ducon, puis celle de Marcel Beauf, puis celle de Yves Apatefaire-dé-collétouléjour et ainsi de suite, jusqu’à ce que sonne l’heure de quitter le marché de la drague. Il fallait choisir. On va me dire que j’ai tort. Mais non. J’ai raison.

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Van Gogh, à moitié maboul, bon à rien d’autre qu’à peindre, vivait aux crochets de son frère Théo. Picasso a débuté dans la misère et, jusqu’en 1906, a peint dans un taudis de Montmartre, sans bouffer, sans chauffage, sans autre perspective d’avenir que de peindre des tableaux pour le kif et peut-être pour éclairer l’humanité, les génies sont trop bons. Baudelaire, placé sous tutelle par son connard de beau-père, mineur à vie, infantilisé, suicidaire et procastinateur, affectionnait les putes. Rimbaud urinait sur les tables et sodomisait son meilleur ami. Dustan s’est enfilé braquemart sur braquemart dans les backrooms, a contracté le sida et je crois bien qu’il a continué, jusqu’à la fin, à faire l’impasse sur les capotes anglaises. Paix à son âme. Bukowski buvait comme un trou et tringlait toutes les femmes qui demandaient à l’être, ce qui, considérant le nombre de lectrices en chaleur qu’il a trouvées sur le pas de sa porte, le place dans la catégorie des très gros dégueulasses. Michaux était belge. Je déconne (pour Michaux) mais à peine.

Michaux était vraiment belge, mort de rire, mais ce que je veux dire c’est qu’il se mettait la tête à l’envers (mescaline, psilocybine, haschich, opium, champignons hallucinogènes et autres vitamines. Fais-en autant, même sous contrôle médical, tu vas voir.) Je ne me cherche pas d’excuse. Je dis que ces pauvres types, je dis pauvres types en référence à ton système de valeurs, et ne me dis pas que ton système de valeurs est plus souple que la moyenne, ce n’est pas le moment de te foutre de moi, ces pauvres types n’ont finalement tué personne. Ils ne t’ont rien fait personnellement. Moi non plus. Donc dès maintenant tu me lâches avec ma vie privée. Si tant est qu’elle te choque.